After Todo por ti Cap 27

     

Resulta     que   soy   un    negado      para  la    repostería. Negado      en    el      sentido     de    que   soy   incapaz     de    decorar     una

tarta sencilla    sin   hacer un    desastre.

—Esta vez  pon  sólo una  o    dos  gotas      —me  recuerda   Nora,      como si      no   hubiese    aprendido  la

lección     hace treinta    segundos,  cuando     ha   empezado   a    gritarme   por      haber      echado     media      botella    de

colorante   alimentario en    el    primer      cuenco      de    glaseado.

¿Cómo iba   a     saber que   una   botellita   tan   pequeña     iba   a     tener tanto poder      como  para  teñir de    rojo  la

boca  de    Ellen durante     una   semana      entera?

—Necesitamos      más   azúcar      —dice Nora, y     cojo  la    bolsa de    la    encimera      que   tengo al    lado.

El    azúcar      glas  se    mueve en    su    interior,   y     entonces    veo   que   ha      cortado     uno   de    los   extremos.   Intento

agarrarlo   antes de    que   se    desparrame, pero  no    lo    consigo.    Se    sale  de      la    bolsa y     cae   sobre la    encimera

y     también    al   suelo.     Una  nube de   polvo      blanco     inunda     mi      rostro,    y    Nora menea      la   mano cuando     la

nube  de    azúcar      cubre también     su    cara.

—¡Madre     mía!  —chilla     en    un    tono  cargado     de    humor.

Dejo  la    bolsa de    plástico    en    la    encimera    y     observo     el    desastre      que   he    montado.    Como  burlándose

de    mí,   la    bolsa se    cae   al    suelo,      y     el    poco  azúcar      que      quedaba     se    esfuma      en    el    aire. Tengo la    sudadera

tan   cubierta    de    blanco      que   el    halcón      de    los   Seahawks    apenas      se    ve.   Cuando      Nora  sonríe,     se    le    forman

unas  arruguitas  alrededor   de    los   ojos  que   me    encantan.

—¡Lo  siento!     No    sabía que   estaba      abierta.    —Paso las   manos por   la      encimera    y,    aunque      me    gusta la

sensación   del   azúcar      en    la    piel, pienso      que   nunca,      jamás,      debo      volver      a     intentar    hacer dulces.

La    camiseta    negra de    tirantes    de    Nora  también     está  cubierta    de      azúcar,     al    igual que   sus   brazos,     sus

manos,      su    mejilla     y     su    cabello     negro.

—No   pasa  nada.

Su    sonrisa    es   contagiosa,      y    ni   siquiera   me   siento     avergonzado por  la   que  he   liado.     Se   me   hace

raro  que   no    esté  enfadada    conmigo,    y     no    sé    por   qué.  No    para  de      sonreír,    y     mira  el    azúcar      derramado,

me    mira  a     mí    y     sacude      la    cabeza      con   una   expresión   divertida.

Aparta      el    cuenco      de    mezclas     y     coge  un    rollo de    papel de      cocina.     Abre  el    grifo y     usa   las   manos

para  sacudir     en    la    pila  todo  el    azúcar      posible.

—Durante    mi   primer     semestre   en   la   escuela    de   cocina     se   me      olvidó     poner      el   protector  de

seguridad   de    una   batidora    de    cuarenta    litros      y     cinco kilos de      azúcar      glas  acabaron    volando     por   todas

partes.     Sobra decir que   tuve  que   quedarme    tres  horas más   para  limpiarlo   todo      y     repetir     el    examen,     y

mi    profesor    era   tan   gilipollas  que   no    dejó  que   nadie me    ayudase.    —Nora      está  limpiando   mi    desastre    a

toda  velocidad,  y     yo    debería     estar ayudándola.

—¿Aprobaste?      Me    refiero     a     cuando      lo    repetiste   —le   pregunto.

—No.  Como  he    dicho,      era   un    auténtico   capullo.

La    miro y    ella levanta    la   mano llena      de   azúcar     para rascarse      la   cara.      Se   restriega  la   mejilla    y

extiende    el    polvo blanco      sobre su    piel  bronceada.

Cojo  una   hoja  de    papel de    cocina      y     empiezo     a     ayudarla.

—Ésa  es    la    razón por   la    que   quiero      ser   profesor.

Tira  la    bolsa de    azúcar      vacía a     la    basura.

—¿Para      ser   un    capullo?

Me    río   y     niego con   la    cabeza.

—No.  Para  ser   todo  lo    contrario.  Cuando      tenía dieciséis   años  tuve  un      profesor,   el    señor Haponek,

que   iba   más   allá  de    su    trabajo.    Era   todo  lo    que   se    espera      de      un    maestro     y,    conforme    fui   creciendo,  vi

que   al    resto de    mis   profesores  no    les   importaba   nada  su    trabajo.      Después,    en    el    instituto,  comprobé

que   la   mayoría    no   se   esforzaban por  hacer      bien su   trabajo.   Al      compararlo con  mi   colegio,   vi   que

había muchos      chicos      faltos      de    un    buen  profesor.   Supone      una   gran      diferencia, ¿sabes?

—¿Cómo      era   tu    instituto?  —pregunta   Nora.

«Horrible.»

«Una  mierda.»

—No   estaba      mal   —digo.

No    creo  que   quiera      oír   mi    auténtica   experiencia.

No    creo  que   yo    quiera      contársela.

Es    como  cuando      la    gente te    pregunta    cómo  estás y     tú    respondes   que      bien. Dar   más   explicaciones

los   incomodaría.

—Yo   no   fui  a    un   instituto  de   verdad.    Fui  a    un   pequeño    centro      privado    cerca      de   Seattle.   Era

espantoso   —explica    Nora, y     me    sorprende   dejándome   ver   otro  poquito     más      de    sí    misma.

—Mi   instituto   también     era   espantoso   —admito.

Ella  me    mira  con   escepticismo.

—Seguro     que   eras  uno   de    los   chicos      más   populares.  Eras  deportista,      ¿verdad?

Casi  me    echo  a     reír  ante  la    idea  de    ser   un    chico popular.

«¿Deportista?     ¿Yo?  Para  nada.»

—Pues la    verdad      es    que   no.   —Sé   que   me    estoy poniendo    rojo—.      En      realidad    era   un    don   nadie.      No

era   lo   bastante   guay como para ser  popular,   pero tampoco    lo   bastante      inteligente      como para ser

considerado un    empollón.   Estaba      en    ese   punto intermedio  en    el    que   a      nadie le    importaba   una   mierda

mi    persona.    Entonces    estaba      gordito,    así   que   los   abusones    se      metían      conmigo     cuando      se    cansaban    de

sus   presas      de    costumbre.  Pero  lo    cierto      es    que   no    me    di      cuenta      de    lo    horrible    que   era   aquello     hasta

que   me    trasladé    a     Washington  a     medio curso del   último      año.  Mi      experiencia allí  fue   muy   diferente.

Nora  se   acerca     al   armario    de   la   limpieza   y    saca la   escoba      y    el   recogedor. Empieza    a    barrer     el

suelo y     yo    me    dispongo    a     llenar      el    silencio    con   más      divagaciones      sobre mis   días  de    instituto   mientras

mojo  una   hoja  de    papel de    cocina      y     limpio      el    resto de    la      encimera.

—No   hay   nada  peor  que   un    puñado      de    capullos    que   destacan    en    el      instituto   —señala     ella.

Suelto      una   carcajada.

—Ésa  es    una   de    las   cosas más   ciertas     que   he    oído  nunca.

—Supongo    que   no    me    perdí gran  cosa  —dice mirando     al    frente.

Ya    ha    adoptado    otra  vez   esa   expresión   de    estar aburrida.

—¿Siempre   has   querido     ser   chef  de    repostería? —pregunto.

Ya    casi  hemos terminado   de    limpiar     el    azúcar,     pero  no    quiero      que      se    acabe la    conversación.     Casi

desearía    que   hubiese     otra  bolsa o     alguna      otra  cosa  con   la    que      pudiera     manchar     el    suelo.

Nunca había oído  a     Nora  hablar      tanto,      excepto     aquella     vez   que   Pau      y     ella  se    pusieron    a     marujear

sobre los   dos   chicos      que   se    besaron     en    ese   programa    de    cazadores      de    demonios    con   el    que   Pau   está

obsesionada.      No    acostumbro  a     participar  en    sus   conversaciones,   cuando      ella  viene suelo estar en    mi

cuarto      estudiando  o     en    el    trabajo,    y     ahora que   estamos     solos está      inusualmente      parlanchina.      Quiero

recoger     todas las   palabras    que   esté  dispuesta   a     pronunciar.

Pasa  la    escoba      por   las   baldosas    del   suelo y     me    mira.

—Gracias    por   acordarte   de    no    llamarme    pastelera.  Y,    no,   quería      ser      cirujana.   Como  mi    padre,      y

como  su    padre,      y     como  el    padre de    su    padre.

«¿Cirujana?»      Es    lo    último      que   esperaba    oír.

—¿En  serio?

—No   te    sorprendas  tanto.      Soy   muy   inteligente.      —Ladea      la    cabeza      con   aire  engreído    y     decido      que

me    gusta esta  actitud     juguetona.

Es    diferente   de    la    de    Dakota,     no    es    tan   dura  ni    sincera.

«Dakota.»

Llevo treinta     minutos     sin   pensar      en    ella  y     su    nombre      suena raro      en    mi    mente.

¿Me   convierte  eso  en   un   mal  tipo?      Un   minuto     estoy      desnudo      con  ella y,   al   siguiente, paso a

olvidarla.

¿Estará     en    casa  esperando   a     que   la    llame?

No    lo    creo.

—No   lo    dudo  —digo levantando  una   mano  llena de    azúcar—.    Sólo  pensaba     que      dirías      algo...     más

relacionado con   el    arte.

Nora  me    mira  con   aire  pensativo.

—Vaya,      y     ¿eso  por   qué?

Apoya el    palo  de    la    escoba      en    la    encimera    y     se    inclina     cerca      de    mí    para  abrir el    grifo.      Sus   brazos

rozan la    tela  de    mi    sudadera,   y     me    aparto.

—No   lo    sé.   Te    veo   siendo      una   especie     de    artista.    —Me   paso  la      mano  por   el    pelo  y     unos  copos de

azúcar      caen  al    suelo—.     La    verdad      es    que   no    sé    ni    lo    que      digo.

—Deberías   quitarte   eso  antes      de   que  termine    de   barrer.    —Nora      enrosca    los  dedos      alrededor  de

uno   de    los   cordones    de    mi    sudadera    y     bajo  la    vista para  observar      su    mano.

—Supongo    que   sí    —digo,      y     ella  se    acerca      un    paso  más.

Contengo    la    respiración.

Me    mira  a     los   ojos  y     coge  aire  en    completo    silencio    entre dientes.

—A    veces tengo la    sensación   de    que   me    conoces     más   de    lo    que      deberías    —susurra,   y     soy   incapaz

de    moverme.

No    puedo respirar,   ni    moverme,    ni    hablar      cuando      la    tengo tan      cerca.      Incluso     cubierta    de    azúcar      es

tan   increíblemente    impresionante     que   apenas      me    atrevo      a     mirarla.

—A    lo    mejor es    verdad      —le   digo, sintiendo   lo    mismo por   alguna      razón.

Lo    cierto      es    que   apenas      sé    nada  de    ella, pero  a     lo    mejor no      se    trata de    conocer     hechos.     A     lo    mejor

no    importa     si    sé    cómo  se    llama su    madre o     cuál  es    su    color      favorito.   A     lo    mejor no    es    necesario   que

pasen años  para  conocer     a     las   personas    como  creemos,    igual las   cosas      primordiales      son   mucho más

sencillas.  A    lo   mejor      importa    más  que  seamos     capaces    de   ver      más  allá,      que  sepamos    qué  clase      de

amigos      o     amigas      son,  o     que   preparan    tartas      para  gente a     la      que   ni    siquiera    conocen     sin   que   tengamos

que   pedírselo.

—No   deberías    —dice mirándome   a     los   ojos.

Sin   pensar,     doy   un    paso  hacia ella  y     cierra      los   ojos.

—A    lo    mejor sí    debería.

No    sé    quién soy   en    este  momento.    No    estoy nervioso    estando     tan   cerca      de    una   mujer tan   hermosa.

No    tengo la    sensación   de    no    ser   lo    bastante    digno de    tocarle     la      cara.

Apenas      soy   capaz de    pensar      en    nada.

Me    gusta el    silencio    mental      que   suele provocarme.

—No   podemos     —dice con   una   voz   apenas      audible.

Sigue con   los   ojos  cerrados,   y     la    palma de    mi    mano  cubre su    mejilla      sin   que   yo    sea   consciente  de

haberla     puesto     ahí. Recorro    con  el   pulgar     el   contorno   de   sus      labios     carnosos.  Cuando     mi   mano

desciende   hasta su    cuello,     siento      que   se    le    acelera     el    pulso.

—A    lo    mejor sí    que   podemos     —susurro.

En    este  momento,    lo    único que   sé    es    que   sus   manos se    están aferrando      a     la    tela  de    mi    sudadera    y,

aunque      sus   palabras    son   vacilantes, me    está  atrayendo   hacia sí.

—No   sabes lo    poco  que   te    convengo    —dice a     toda  prisa;      abre  los   ojos      sólo  una   fracción,   y     se    me

parte el    alma.

Veo   dolor en    ellos,      un    dolor profundo    escondido   tras  el    marrón      claro      con   motitas     verdes      de    sus

iris. Me    lo    está  mostrando   por   primera     vez,  y     siento      su    peso  bajo      sus   párpados    caídos.     Algo  que   no

sabría      cómo  explicar    se    activa      dentro      de    mí.   Quiero      sanarla.      Quiero      que   sepa  que   todo  irá   bien.

Quiero      que   sepa  que   el    dolor sólo  es    algo  permanente  si    dejamos     que      lo    sea.

No    sé    cuál  es    el    origen      del   suyo, pero  estoy seguro      de    que   haré      lo    que   haga  falta para  liberarla   de

él.   Mis   hombros     pueden      soportar    su    dolor.      Son   fuertes,    están      hechos      para  ello, y     necesito    que   lo    sepa.

De    repente,   siento     la   tremenda   necesidad  de   protegerla,      como si      ésa  hubiera    sido mi   misión

durante     toda  mi    existencia.

—No   sabes dónde te    estás metiendo    —me   advierte    Nora, y     yo    le    pongo el      pulgar      contra      los   labios

para  hacerla     callar.

Los   separa      ligeramente al    sentir      mi    tacto y     exhala      un    suspiro      sin   aliento.

—Me   da    igual —digo,      y     lo    digo  muy   en    serio.

Cierra      los   ojos  de    nuevo y     me    atrae más   y     más   hacia sí,   hasta que      nuestros    cuerpos     se    pegan y

nuestras    curvas      casan como  si    hubiéramos  sido  creados     para  unirnos.

Me    inclino     y     me    humedezco   los   labios,     y     ella  gime  un    poco, como      si    hubiese     estado      esperando

toda  una  eternidad  a    que  mis  labios     encontraran      los  suyos.     Y      yo   también    lo   siento     así. Tengo      una

inmensa     sensación   de    alivio,     como  si    hubiese     hallado     una   parte de      mí    que   no    sabía que   me    faltaba.

Poso  la   mano sobre      su   mejilla    y    apenas     un   par  de   centímetros separan    nuestras   bocas.     Nora

respira     con   mucha suavidad,   como  si    yo    fuera el    frágil      y     ella  la      que   tiene que   tratarme    con   cuidado.

Sus   labios      saben a     azúcar,     y     ella  es    mi    postre      favorito.

La    beso con  ternura,   presionando      con  delicadeza los  labios     contra      las  comisuras  de   su   boca,      y

ella  emite un    sonido      gutural     que   casi  hace  que   pierda      la    razón.      Siento      un    ligero      mareo cuando      abre  la

boca  y     su    lengua      roza  con   suavidad    la    mía.

Estoy totalmente  atolondrado,      y     me    encanta.    No    quiero      volver      a      pensar      con   claridad    en    toda  mi

vida. Coloco      la    otra  mano  sobre su    espalda     y     empujo      su    cuerpo      con   cuidado     contra      el    mío   hasta que

no    nos   separa      ni    un    solo  centímetro.

A     través      de    sus   suaves      labios,     susurra     mi    nombre,     y     nunca      había sentido     un    subidón     semejante.  Se

aparta      durante    un   momento    y    me   siento     perdido,   como nadando      en   medio      de   la   nada y,   cuando     su

boca  vuelve      a     pegarse     a     la    mía,  es    como  si    me    hubiese      encontrado  y     me    anclara     a     ella.

Algo  vibra sobre la    encimera    de    la    cocina      y     la    música      que   había      olvidado    que   estaba      sonando     se

silencia.

Es    como  si    hubiese     perdido     los   últimos     minutos     de    mi    vida, pero      no    quiero      recuperarlos.     Quiero

seguir      así,  perdido,    con   ella.

Sin   embargo,    la    realidad    tiene otros planes.     Nora  se    aparta      y     se      lleva mi    silencio    mental      consigo.

Agarra      el    teléfono,   lo    mira  y     desliza     el    dedo  índice      rápidamente      por   el    círculo     verde.      Me    apoyo en    la

encimera    para  serenarme.  Ella  se    excusa      y     sale  al    pasillo.

Pasan unos minutos    de   silencio.  La   oigo hablar,    pero no   distingo   sus      palabras.  Cada vez  habla

más   alto, y     tengo que   obligarme   a     no    acercarme   a     la    puerta      para      intentar    escuchar    su    conversación.

—Tengo      que   irme  —dice cuando      vuelve      a     la    cocina—.    Pero  volveré      por   la    mañana      para  ayudarte

a     decorar     la    tarta.      Voy   a     envolverla  para  que   no    se    seque.

Se    desplaza    por   la    cocina      y     me    doy   cuenta      de    que   su      expresión   corporal    ha    cambiado.   Tiene los

hombros     caídos      y     evita mi    mirada.

Una   sensación   de    ansiedad    se    instala     en    mi    pecho.

—¿Va  todo  bien? ¿Puedo      ayudarte    en    algo? —pregunto.

En    este  mismo momento     decido      que   pocas cosas hay   en    este  mundo que   no      haría por   ella.

Sé    que   es    una   locura      y     que   apenas      la    conozco.    Soy   consciente      de    que   es    difícil     proteger    a     alguien

que   no   te   deja hacerlo.   Y    también    soy  consciente de   que  tengo      una  relación   complicada en   la   que

estoy y    dejo de   estar      con  otra persona,   pero ya   no   hay  vuelta      atrás.     No   puedo      borrar     los  últimos

minutos,    y,    aunque      pudiera,    no    lo    haría.

—Sí,  todo bien.      Es   que  tengo      que  volver     al   Lookout,   mi   jefe      me   necesita   —dice      con  una  débil

sonrisa     que   sé    que   esconde     algo  más.

Permanezco  en    silencio    mientras    ella  envuelve    la    tarta con   film  y     coge      su    camisa      del   respaldo    de

la    silla.      Se    mete  la    corbata     en    el    bolsillo    trasero     de    sus      pantalones  negros      y     se    dirige      a     la    puerta      de    la

cocina.

Sigue sin   mirarme     a     los   ojos, y     eso   me    está  torturando.

—No   te    preocupes   por   los   platos,     ya    los   recogeré    mañana      —añade.

Asiento,    pues  no    sé    qué   decir.      El    hechizo     de    nuestro     beso  se      está  desvaneciendo     a     gran  velocidad,

y     la    infinidad   de    preguntas   que   tengo que   hacerle     inundan     mi      mente.

—Lo   siento      —dice,      y     sé    que   lo    dice  de    verdad.

Me    quedo con   eso   al    menos.

Desaparece  por   la    puerta      y     me    quedo ahí   plantado    durante     unos      minutos,    recapitulando     cada  uno

de    los  instantes  que  acabamos   de   compartir. Desde      el   dulce      sabor de   sus  labios     de   azúcar     hasta      la

desesperación     de    sus   dedos agarrándose a     la    tela  de    mi    sudadera.

El    apartamento      está muy  silencioso,      a    diferencia de   mi   mente.      Me   vuelvo     hacia      el   fregadero  y

abro  la   puerta     del  lavavajillas.    Tiro las  sobras     de   brócoli    y      vuelvo     a    meter      el   aceite     de   oliva      en   el

armario.

Cuando      Pau   llega a     casa, continúo    en    la    cocina,     sentado     a     la      mesa. Los   platos      ya    están limpios     y

guardados,  y     no    queda ni    rastro      de    azúcar      glas.

Entra desatándose el    delantal    y     lo    deja  en    el    respaldo    de    la      silla.

—Uy,  ¿qué  haces despierto?

Miro  la    hora  en    el    reloj de    la    cocina.     Es    casi  la    una   de    la      madrugada.

—No   lo    sé    —miento.

Bastante    mal   lo    está  pasando     ella  ya,   no    quiero      cargarla    con   mis      problemas,  y     menos cuando      ni

yo    mismo los   entiendo.

Pau   me    mira  y     veo   en    sus   ojos  que   está  haciendo    conjeturas. Echa  un      vistazo     a     la    cocina      y     ve    la

tarta en    la    encimera.

—¿Y   Nora? —pregunta.

—Ha   venido     un   rato,      pero la   han  llamado    del  trabajo    y    ha      tenido     que  irse —explico   con  la

garganta    seca.

—¿En  serio?      ¿Quién      la    ha    llamado?    Vengo de    allí  y     sólo  quedábamos      Robert      y     yo.

Debería     sorprenderme,     pero  no    es    así.

Hago  un    gesto despreocupado     con   la    mano.

—Lo   habré oído  mal.  ¿Qué  tal   el    trabajo?

Cambio      de    tema, y     Pau   me    lo    permite.